Piñas pequeñas

Necesito silencio
escucharme por dentro.
Susurros.
Dislates.
El murmullo cotilla mi pensamiento.

Transcurren los días y las horas
despacio
como solo pasa el tiempo cuando se atiende en exceso.
Eterno.
Cansino.
Inmenso.

Dislocado estoy hace ya tiempo.
Confuso.
Perdido.
Timorato y flaco de afecto.
Divago.

Olvido muy pronto.
Alucino en breve sin hierbas ni porros, más sueño.
Y razono.

De cero y vacío empiezo.
El eco amigo es tesoro.

Disperso estoy, no me aclaro.
Cambio mis roles. Me muevo, sonrío, hablo.
Callo. No sé, despistado.
Sensible.
Tontuno.
Dislocado.

Vivencias, locuras, risas. Edad.
Amor, distancias, desencuentros. Verdad.

La vida que suma y resta.
Rasga y muestra, arrugas del alma.

Despacio. Hay tiempo- me digo embobado.
Camina sin prisas y disfruta del viaje, el calor, el paisaje,
la esencia y el aroma de los dislates.

Amigos.
No muchos, más son caros.
Salimos. Entramos.
Al barro mientras hablamos.
Confesiones.

Tontolaba me llaman.
Ellos nunca mienten, pero a veces.

Modos. Modas.
Tendencias ajustar.
Reciclarse, reescribir la historia como herida.
Garabatear.
Torcer. Los sueños son una pesadilla.

Tiempos de cambios.
Bruscos, llorados tiempos.
Bendito cambio, vital y extrañísimo.
Cambio y corto.

Tránsito a lo desconocido.
El futuro como un incienso, folclórico
y fungible. El destino como una mampara de baño,
opaco.

Los colores al retrato.
Como al cuadro.

Susurro en rojo.
Susurro en verde.
Susurro en azul.

TOMTOMARA

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    FOUNDER / EDITOR IN CHIEF / CREATIVE DIRECTOR / PHOTOGRAPHER / FILMMAKER

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